Когда дерево умирает, оно становится поленом. Или чьей-то трубкой с вишнёвым табаком. Или спичкой, поджигающей этот табак. Или компостом. Или бумагой.
Когда блог умирает, он становится записной книжкой для сумбурных видений во сне и наяву.
А вообще меня зовут Алла. Ну, если вы вдруг здесь, то вы, наверное, об этом подозреваете.
вчера один такой бомж еще попросил у нас денег. и сказал нам, что он доктор философии, но "вот видите как жизнь повернулась". а еще он прочитал нам лекцию о том, что ругаться матом плохо и "простота спасет мир". а потом мы стояли с подругой и долго рыдали, потому что поняли, какое будущее нас ждет после нашего-то филфака)